Это август пишет письма
безразборною рукой,
может /вряд ли/ удались бы,
если б не характер мой.
Всё что он так тихо шепчет,
перешью и искажу,
и скажу вдруг: лук так репчат!
Вы не верите? Скажу!
Он дождями тихо ходит,
сушит листья, золотит,
и, раскрасив их по моде,
свету дарит вместо сит.
Он умеет прясть ушами
перепуганных осин,
он проходит в руку с нами,
мимо - сладко - горько - в дым...
Это август пишет письма...
© Copyright: Петр Плышевский, 2004
Свидетельство о публикации №104111100078
Свидетельство о публикации №104111100078
Рецензии