Что-то умерло в мире...

Что-то умерло в мире…
Поминальным дождем туча плачет.
Солнце, глаз свой зажмуря,
Будто в сон залегло, не иначе.

Дом – не Ноев ковчег,
И не выплыть на улицу счастья.
Лужа, падая в сток,
Не несет благодати причастье.

Едкий дым сигарет
Над столом поднимается выше,
Ватой синей молчит.
Дождь стучит по вискам и по крыше.

Лик иконы в углу
Грозно смотрит сквозь сумрачность дома.
Он старее нас всех,
Мудрость в нем, у нас – века надломы.

Свет лампадки на лик.
И, моргнув, заслезилась икона.
Грустно ей созерцать
Наши души и жизнь из картона.

Каждый миг – суета.
Скажешь: «В ней жизни суть». Я не верю.
Извини, возражу:
«Жизнь тогда, когда в сердце есть Вера».

А на улице – дождь,
Двухдесятковый день там мокрота.
Капли бьют по стеклу.
Во рту – зев, а в глазах – лишь дремота.

Человек все живет…
Век двадцатый прошел мимоходом.
Да и небо все льет
Поминальной грозой – хороводом.

Но…
         Что-то умерло в мире…

                Курган,  22.06.03.  (18:05)