Утро

Утро началось противными каплями ноябрьского, последнего дождя. Сквозняк открыл форточку, и теперь подушка напоминала болото. Просыпаться было лень. В голове остатки вчерашнего вечера играли шансон, нейроны танцевали вальс, а мысли, видимо, взяли выходной. Я сел на кровати.
- Бля! - Бутылка хорошего молдавского коньяка, - акциз ихний, подарок! – вылетела из-под ноги и радостно бзынькнув о ножку стола, осыпала осколками ковер.
Просто праздничный день, нет слов. Пришлось открыть глаза, - не хочется распороть пятку и завершить день, не успев толком его начать. В комнате был аншлаг татаро-монгольского нашествия – какие-то верёвки на полу, треснувший компакт, который уже год никто не слушал, на полу выросло странное пятно, вроде – вино. Сработал будильник – включился центр. «Пилот» радостно запел:
«Спи, братишка, я не знаю, почему мы все другие…
Я под забором, в хоккейной маске,
Пытаюсь вспомнить своё имя и автобус,
В который сяду, тупой как глобус,
И как законченный поэт, уеду вдаль…»
Пить. Надо забить ужасный сушняк… На кухню! Осколки разлетелись от бодрого пинка, на кухне – аромат вчерашнего веселья. Чуть не стошнило. Вот она, пачка! О чайнике тут же позабыл – милый сердцу и лёгким «Parliament», жижик за 5 рублей – мой спально-кухонный гарнитур совершенства! Плюхаюсь в кресло, чирк-чиррк, долгий раскур – руки дрожат от утра – и ещё более долгий тяг… Здравствуй планета, я возвращаюсь… Мысли решили вернуться сегодня, руки успокаиваются, непонятные спазмы в животе практически не волнуют.
Из комнаты слышится радостно-удивлённый писк. О, она проснулась… И почему дождь залил мою подушку? А как её зовут? Брат опять скажет, что я – педофил… Мне нравятся тётки до двадцати! Им не надо читать стихи, если не хочешь, не надо зарабатывать деньги для них – достаточно на них! Их легко посылать и тяжело полюбить… С ними можно потерять голову, не потеряв жизни. Легкий такой наркотик, безопасный, пока ты не сходишь с ума от передоза или ломки – безвредный.
- Привет, милый! Фу, не кури пожалуйста. – Ага, конечно, дорогая. Затягиваюсь.
- Ах, утро хорошее… Ты сегодня не идёшь на работу? Мы могли бы… - Пока она кокетливо теребит лиф, я размышляю, что хуже – офис, секс, или дорога до работы…
Нет, даже из-за дороги я тут не останусь. Ещё пару глотков этой парфюмерной нежности, обожания, не дай Бог она начнёт свою философию любви, разговоры о свадьбе или клятвы в том, что я, наверно, даже выше Бубки прыгаю – отрежу свой шест. Я – человек. Маленький такой, со своими друзьями и без проблем. Хотя когда как. Любовь – я в неё верю. Просто я наркоман и не могу. Без этих лёгкобезвредных, высокотоксичных порций. Добавок стихов в пищу, коллекций нижнего белья подружек в шкафу – отличная идея, кстати!