По мне Пролеткульт не заплачет
И Смольный не сварит кутью,
Лишь вечность крестом обозначит
Предсмертную песню мою…
Н. Клюев
Он сохранил старинный лад
Исконно русского распева,
Что напевала ему мать
Под сенью сказочного древа.
И древнерусскою культурой
Пропитан до самих основ,
И он привнес в литературу
Всю красоту простых тех слов.
Он пел преданья старины
Так, как на Севере певали.
Его крестьянские стихи
Тогда кулацкими считали.
Казалось, что ему забавы
Всех теоретиков-софистов,
Все эти бредни левых-правых
Социалистов и марксистов?
Но вот попутал бес лукавый –
Он их воспел, он их признал;
Об их деяниях неправых
Стихи восторженно писал.
Не помогло. Его сослали,
Певца берестяного края,
Потом опять арестовали
И умер он вдали от рая.
---
Заломила черемуха руки,
Стонут сосны в зеленом бору,
А поэта царевые слуги
В каземат повели по утру.
Николаю Алексеевичу Клюеву 1884-1937
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2004
Свидетельство о публикации №104110900709
Свидетельство о публикации №104110900709
Рецензии