Зима заглянула холодом в лица.
Завтра захочется похмелиться.
Сегодня приговорил полтора литра,
не свалить бы завтра у соседа пюпитр, а
он будет дуть, я стану слушать,
делая вид, напрягать уши.
Скрести мундштук сухими губами,
вы, я думаю, могли бы и сами.
Но мало у нас духовых оркестров
и любой трубач, более чем к месту.
Я – на трубе, могу на валторне
и саксофона слуга покорный.
Универсал, как снег за окошком,
что к утру ровно мир запорошит.
Детский стол мазанул ручкой.
Конец каникул – не миновать взбучки.
Смотрю, на светлом размазано синее.
Пририсовать рядом ещё и линию?
Я – отец. Заботы. Ответственность.
А вот сижу, ожидая бедствия.
Вот и оно, в образе сынули,
устраивается рядом на стуле,
смотреть снегопад, выключив свет,
в третий год из отпущенных лет.
за столом
© Copyright: Вадим Вадимыч, 2004
Свидетельство о публикации №104110900247
Свидетельство о публикации №104110900247
Рецензии