Спотыкаясь о тени, проходить сквозь взгляды,
Падать вниз…
Камнем….
Не птицей…
И сидеть, прислонившись к копьям ограды,
Вспоминая осенней легенды лица.
Ты слышишь, как падает бледный снег?
Мокрый…
Отчаянно…
Насмерть…
В клочья…
И время, замедлив отмеренный бег,
Бессонницей ломится в окна…
Ночью…
Ты попросила покоя от слов,
Дать затянуться открытым ранам.
А я даже вслух молчал про любовь,
Но не забыл…
Поздно ли?
Рано?
Я встретил тебя в многоликой сети,
Случай, судьба – назову, как знаю.
Но ты помогла полет обрести,
Хотя теперь снова крылья ломаю…
Упрямо твердила, что образ только,
И о себе - не говорила…
Чтобы потом не было горько,
«Чтобы потом», только было…
Может быть сны – все что осталось,
Даже фотокарточка не в счет.
Пыльными мыслями вдаль устало
Дней одноразовых наперечет.
Сон седьмой Пятьдесят шесть
© Copyright: Сивер, 2004
Свидетельство о публикации №104110801381
Свидетельство о публикации №104110801381
Рецензии