Сон второй Сновы ты

Льняная луна отливает страстью,
По извилистым улицам слух тухнет.
И век, награжденный червовой мастью,
От страшных кошмаров ночами пухнет.
Я, твой пастырь, иду к тебе.
В руках библия, книга спасенья,
И старый пистоль, ярый к пальбе,
С серебряной пулей, залогом везенья.
Мрачное кладбище – остров могил,
Символ радушного постоянства.
Там где мы все, лишившись сил,
Ляжем под мраморных плит убранство.
Кладбище… Место, где ищите вы,
Забыв про покой, новые жертвы.
Кладбище… Там, где однажды ты
Старого склепа открыла дверцы.
Вот оно. Тихо. Святой Бенедикт!
Дай мне спасенье и ясность мысли.
Там где не властен святой эдикт,
На помощь придет одиночный выстрел.
«Здравствуй», - скажешь с порога ты,
Блеснув на меня улыбкою острой.
«А где же вино, конфеты, цветы?
Иль думаешь, все будет так же просто?»
Открыто смеясь, подойдешь ко мне.
Молитвенник яростно жжет руки.
«Может быть, все же прильнешь ко мне,
Может, избавишь меня от скуки?»
Боже правый, спаси, сохрани!
Вот ведь напасть: пришел светом,
А сам только вижу глаза твои
И взоры, стреляющие дуплетом.
Праведных слов захлебнулся слог
Ладонь укротила волну волос.
Видно молитвам не внемлет Бог,
Тебе опять уйти удалось…