Дорогая,здесь тепло
и,довольно,сыро.
Листья ветром унесло.
Осень их простила.
Растерявшийся закат
настигает вечер,
отдающий на прокат
памятные встречи.
Расплываются в воде
мысли о грядущем.
Голубь,что летал к тебе
с письмами,отпущен.
Темнота забилась в щель,
испугавшись света.
Все слова,как карамель,
сладкая конфета,
растворяются во рту,
превращаясь в запах,
или фантик,пустоту,
позабыв о птахах.
Развлекаясь чтеньем книг,
постигаешь смысл
схожести всех правд и кривд,
словно букв и чисел.
Дорогая,здесь всегда
наступает утро
с опазданьем на года.
Вековая мудрость
скрыта в правилах игры,
где истина вторична.
Размышления икры
рыбам безразличны.
С истеченьем долгих лет
не найти пропажи.
Лишь меняется портрет,
жаль,что не пейзажи.
Вместо точки жирной
ставлю запятую,
сжавшись,как пружина.
Всё.Пока.Целую.
Письмо
© Copyright: Алексей Токмаков, 2004
Свидетельство о публикации №104110600260
Свидетельство о публикации №104110600260
Рецензии