Мода на одиночество

Тик-так.
Мой волшебный блюз
горит в огне как открытка.
Я зашиваю черные дыры в памяти
белой ниткой.
Я тку паутину стихов.
Я вою как детки в клетке.
Дверь на замке.
Никого не осталось
на нашей ветке.
Это – мода на одиночество.
Бывают минуты,
когда устаешь от своих утрат
и горло сводит от крика.
Я – Эвридика,
за которой Орфей побоялся спуститься в ад.
Я хожу по комнате,
меня тянет звонить незнакомым людям.
Я, как последний Христос,
готова служить Иуде,
чтоб доказать,
что он не виноват.
Много лет назад
мы сами сделали выбор.
А теперь остается
терпеть.
Безмолвные рыбы
сидят в партере.
Из-за кулис выходит Смерть:
-Здравствуйте! – (по-эстонски – Tere…) -
Память – жуткая глыба.
-Вы так считаете?
-Это как посмотреть…
Память – стрелки часов,
двигающиеся назад.
Засов,
на который мы запираем
звездных псов.
-А если выпустить их наружу?
-Нас разорвет.
Память – это всего лишь время,
которое никуда не идет,
не спешит,
не опаздывает на ужин…
-А время?
-Ощущенье того, что ты никому не нужен.
-Пространство?
-Внимательный, но безучастный собеседник.
-Что ты здесь делаешь?
-Ну же, я – твой посредник.
Я связываю два мира. Тугая нить.
-Уходи, пожалуйста.
Мне тяжело с тобой говорить.

Занавес опускается.
В театре гаснут огни.
Слишком часто мы остаемся совсем одни.
Разбившиеся самолеты,
утонувшие корабли.
Мы, кажется, все еще ждем кого-то,
и этот «кто-то»
тоже ждет нас
на самом краю Земли.