В темноте золотой открываются окна земель,
и идут, невесомы, создания, обликом белы.
И на лицах тоска. И по льдинам течет акварель
тонких теней. И жар заполняет пределы.
Я не знаю, зачем это всё, да и кто это знает.
Или, знают они, и не в силах, не могут забыть.
Всё растает как лед, всё растает как сон, всё растает.
Полоните меня, отнесите куда-нибудь быть.
Колких истин метель поутру завладела землёю.
Я всей кожей своей ощущал этот холод и жалкость их жал.
Мы не знаем судьбы, мы не знаем себя, мы не знаем покоя,
наши лица как пух, и наш голос, как голос зеркал.
Остаются лишь тени, которые поздно приходят.
Остается весна, через ноздри входящая в нас.
Чьи-то крылья на некоей, знаешь, свободе,
и троичное множество нас поглощающих глаз.
В темноте золотой открываются окна земель...
© Copyright: Петр Плышевский, 2004
Свидетельство о публикации №104110500110
Свидетельство о публикации №104110500110
Рецензии