Исповедь

…И, тяжело вздохнув, начать писать эту исповедь.

Моя жизнь похожа на призрачное существование между двумя мирами: верхним и нижним. Верхний –это тот, где я должна построить храм - свой Дом, свой Духовно-Ориентированный Мир. Нижний – тот, куда я неизменно проваливаюсь после любой попытки выбраться наверх, - представляет собой что-то вроде степи: песок, трава, холод, ветер. И я – как нерадивый строитель, который застыл в мечтательной позе среди обветренных костей таких же, как он, мечтателей.
 В его мозгу проносятся картины божественных зданий, создаются проекты Домов, над которыми летают райские птицы и машут крылами ангелы. Он видит эти храмы. Он свято верит в них. Он знает о них почти всё. Ведь он прочитал множество книг по строительству и планировке райского сада. Он любит поговорить о них с другими строителями: обсудить количество этажей, особенности кладки и общий принцип архитектуры, он легко вплетает в свою речь цветастые цитаты из Великих Мастеров Строительства и может убедить любого в необходимости построения этих волшебных храмов. При этом он живет среди голой степи, ёжась от ветра и замерзая под холодным ливнем. Ему безумно неуютно. Самое сложное, - думает он, - это преодолеть грань между словом и действием, теорией и практикой. Ведь пока ты не преодолел её, тебе приходится лишь барахтаться в вязкой трясине слов и тешить себя мыслями о будущем, которое с каждой секундой становится всё осязаемей, и от этого – всё безнадежней.  Подобные мысли бродят в голове, как неудавшееся вино, превращаясь в уксус. И тебе остается только грустить об этом всём. Делить свою грусть с другими, обсуждать план постройки храма, при этом пить в компаниях таких же мечтателей, потом опять грустить, строить…нет, не Дом, а тяжеловесные конструкции из бесконечных слов («аки кимвол звенящий»): готика, барокко, модерн, эклектика…И опять пить, смахивать непрошенную слезу, отчаянно горевать и петь под гитару, клясться в верности, договариваться на завтра, нервно чесать затылок, бояться, молиться, читать книги, очаровываться, разочаровываться, смотреть в небо, опять пить, засыпать, просыпаться, включать компьютер и, тяжело вздохнув, начать писать эту исповедь…