Художник

Ты идёшь один, вокруг пустота.
Дождь проливной, как всегда нет зонта.
Обычный осенний пасмурный день.
На тебя и всё вокруг легла уставшая тень.

Прохожие идут, опустив хмуро лица,
Закутавшись в плащи, но от дождя не укрыться.
Усилился ветер, темнеет, гром гремит,
Вдруг видишь – под крышей художник стоит.

Старика бьёт озноб, не по погоде одет.
Морщины на лице добавляют ему лет.
Художник рисует, и кисть не дрожит,
А на земле у его ног картина лежит.

И на той картине нарисованы птицы,
Всё самое лучшее, что может присниться.
Мир, деревья, цветы и маленькие дети,
Зелёные холмы и свежий летний ветер.

Там нарисована дружба, любовь и море,
Табун диких мустангов, что мчит на просторе,
Солнце и счастье, небо и свобода.
На той картине с человеком едина природа.

А на другой картине, что рисует старик,
Нарисовано горе, боль, отчаянья крик,
Там война, отчужденье, смерть и голод,
Там одиночество и слёзы, равнодушия холод.

Там предательство, ярость, смесь крови и мук,
Там под взрывы и плач затихает сердца стук,
На той картине металл, злость и темнота,
На ней закончилась жизнь, осталась лишь пустота

Старик глянул вокруг и понял всё в один миг,
И утонул в тишине души художника крик.
Ведь он нарисовал наш истинный свет.
Ну неужели на Земле ничего доброго нет?!

Неужели все мы живём лишь для войны?
Тогда зачем нам счастье, радость в этой жизни нужны?
Как мы могли о будущем наших детей забыть?
Ведь нам осталось ещё то, что можно любить!

У нас остались животные, музыка и ветер,
И люди, для которых ты важнее всех на свете,
Солнце, небо, мир и свобода,
Зелёная планета, любовь и природа!
             
   последняя осень 2003..