Ярославль, август, пепел...
Привкус крови, вехи, версты,
Стук колес, деревья, цепи,
Les enfants terrible, монстры...
Ностальгия, алкоголем
Заливаем это лето.
То ли нет любви, а то ли,
Мы - бездарные поэты.
Прожигало души дикой
Болью, не страдалось- пелось.
Помнишь? Так целуй до крика,
Чтоб с другими не хотелось!
Свидетельство о публикации №104110300618