От детскости – до колкости – и назад.
Прищуренный, прикуренный гневом взгляд.
Не выманишь, не вытравишь из меня
Ту женщину, о которой не хочешь знать.
Ту женщину о которой боялся петь
Сто тысяч лет твердил, что на свете нет
Такой, но встретил. Что делать с ней?
Сто тысяч лет сомнений разят сильней,
Чем ревность к тем, кто прежде, и кто еще…
Какая нежность падала с этих щек! –
Соленым снегом. – В нем – сотню тысяч лет
Тебе искать ее мимолетный след
И клясть тот час, когда ты не принял в дар
Ее тепла. И наступил январь.
январь
© Copyright: Ирина Парусникова, 2004
Свидетельство о публикации №104110200752
Свидетельство о публикации №104110200752
Рецензии