Порписи

В руках твоих белым листом
Осталась. Прошу, не комкай!
Душа на ходу холостом,
Рассудок измучен ломкой,
И память, коверкая жанр,
Бездарно малюет шаржи.
Увы! Помешательства жар
Признаний твоих не старше…
Плесни же чернилами чувств
На бледную ткань сознанья.
Быть может, и я научусь
Влюбляться по расписанью.


Рецензии