Ты смеёшься, а с неба стекает грусть.
Поняла: напьюсь. В первый раз. А впрочем,
Перебью ли твой въевшийся в дёсны вкус –
Ни вина, ни мёда, ни слёз… Ты проще…
Я тебя отнимала, а ты твердил,
Что чужая мука своей не слаще.
Я смирилась. Привыкла, что уходил –
Ни вчера, ни завтра, ни вдруг… Ты чаще.
Что-то треснуло, хрустнуло, лопнул миф,
Как от боли, корчился ты от фальши,
Отшатнулся. Конец – пустота – обрыв.
Ни мечты, ни метры, ни дни. Ты дальше!
Ты проще...
© Copyright: Ольга Ша, 2004
Свидетельство о публикации №104110200552
Свидетельство о публикации №104110200552
Рецензии