желтый лист

“желтый лист летит, летит,
падает на землю”, -
я слагала о любви
в детстве было песню.

Прыгнув двадцать этак лет,
та девчушка в платье
слышит будущность и свет,
ищет в себе счастье.

Слышу я её привет,
и в глазенках ясных
в мягкий тот осенний лес
погружаюсь вязко.

Лучезарность и мечта,
шорох листьев - нота,
блеск во всём, везде и вся,
и в ладонях космос.


А в моей стране теперь
пасмурно и нудно,
перестала песни петь,
и стихи не льются.

“Почему”, - она бубнит,
в мыслях не обманешь,
по щеке слеза бежит, -
“Можно ли исправить?!”.

“Может быть, всё может быть,
путь то не в неделю,
может и приедет прынц,
только я не верю”.


Небо крутится в туннель,
я к себе обратно.
Скрипнула в качелях дверь,
ветер в детских бантах...

Карандаш берёт она,
лист рисует рыжий,
для меня сейчас / тогда
свой припев допишет.


Старый нахожу буклет,
смятую потерю:
“желтый лист летит, летит,
вертит нашу Землю”.