Здесь пол пропитан кровью,
Кровь каплет с потолка.
С бессмысленною болью
Любая смерть легка.
Здесь жесткий круг заклятий
Берет в свои тиски.
Здесь омут из проклятий,
Здесь сны неглубоки.
В холодных скользких стенах
Не хочется дышать.
И кровь свернулась в венах,
И лица не узнать...
Кромешной темнотою
Круг факела объят.
Здесь слышится порою
Как трупы говорят.
Прозрачными слезами
Разбавлен яд в Граале.
Здесь певшие умолкли
И сильные устали.
И кто придет на помощь?
Меж криков, между строк
Звучит немым укором:
Пророк? Апостол? Б-г?..
***
© Copyright: Лана Коэн, 2004
Свидетельство о публикации №104110200140
Свидетельство о публикации №104110200140
Рецензии
