Снова дождь бьёт по крыше и просит войти,
Гудит ветер и рвётся в закрытые двери.
Они ближе, чем ты. На часах без пяти
Как открою грудь настежь стихиям творенья.
Что-то холодно мне, что-то мало огня.
Мне сейчас лишь его для души не хватает.
Рис поем, и уйдет Это вновь от меня.
Слава Богу, ты скажешь, а я сам не знаю...
Плачет дождь, он сквозь стекла поведать не смог,
Бесконечно печальна как поздняя осень.
Только ветер успел в окно бросить листок
И стремглав улетел к тому, больше кто просит.
Бытописец ли духа, иль сонной души,
В час быка всё равно, как назвать это кредо.
Я, наверно, из тех, что хохочут в глуши
Не о том размышляя, что будет к обеду.
Бытописец духа
© Copyright: Мертвец, 2004
Свидетельство о публикации №104103100973
Свидетельство о публикации №104103100973
Рецензии