Когда по тропкам памяти бредёшь,
Один, осознавая неизбежность
Ухода к тем, которых не вернёшь,
Вниманье их к тебе, заботу, нежность
Находишь в потаённых уголках
Воспоминаний, в письмах пожелтевших,
В прожилках на опущенных руках
На старых фотографиях поблекших,
В усталых взглядах – прямо в объектив,
И в ласковых, на нас, детей, глядящих…
Как, всё же, этот мир несправедлив…
Как часто провожаем уходящих…
В людской водоворот вовлечены,
Летим вперёд, и не остановиться…
Но это ощущение вины…
Но эта невозможность повиниться…
Как этот мир несправедлив
© Copyright: В.Батраченко, 2004
Свидетельство о публикации №104103100068
Свидетельство о публикации №104103100068
Рецензии
Мы детям больше отдаём всегда,
Чем нас родившим. Было так, и будет,
И эта связь идёт через года...
Ушедшие оставшихся не судят!
Д.Лавров 04.11.2004 01:28 • Заявить о нарушении
Чем нас родившим. Было так, и будет,
И эта связь идёт через года...
Ушедшие оставшихся не судят!
Д.Лавров 04.11.2004 01:28 • Заявить о нарушении
Ушедшие оставшихся не судят,
Но на себя всегда вину берут,
За то, что дети их не так живут…
А дети, впрочем, - пожилые люди.
В.Батраченко 05.11.2004 01:44 Заявить о нарушении
Но на себя всегда вину берут,
За то, что дети их не так живут…
А дети, впрочем, - пожилые люди.
В.Батраченко 05.11.2004 01:44 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.