За это скромное наследие отцов
Я отдал бы весь блеск прославленных дворцов…
Ж. дю Белле (пер. В. Левика)
А мне, Онегин, пышность эта,
Постылой жизни мишура…
А. Пушкин
Прошли года, промчались лета,
Но завтра также, как вчера.
И вновь мечта и стих поэта
Зовут их в путь – домой, пора!
Им мысль покоя не дает,
Что здесь поэзия умрет,
Что им не должно обольщаться –
За свет и роскошь продаваться.
Одно и то же ими движет
И души вечно бередит,
И память сердца им велит
Туда вернуться, где все дышит
Поэзией. Где дом родной,
Где предки обрели покой.
Прошли года, промчались лета...
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2004
Свидетельство о публикации №104102900986
Свидетельство о публикации №104102900986
Рецензии