Я не могу слушать Высоцкого
И не хочу слышать о теннисе.
У нас с тобой слишком много общего.
Только моя для тебя поэзия
И пусть тебе не особо нравится,
Пусть рифмы странные и не лучшие,
Пусть ритм, как здесь, например, сбивается,
И в норме все лишь от случая к случаю.
Ты загорел и в блондина покрасился.
Ты даже внешне, уж не нарочно ли,
От наших чувств подустав, отдаляешься
Волос оттенками, цветом кожи.
Не знаю, может мне все же пригрезилось,
Но даже цвет твоих глаз меняется.
Зеленый был в них - почти уверенность.
Но может мне это просто кажется?
А может все это просто пасмурный
Ночной кошмар, только вот затянувшийся.
И я проснусь, а ты, милый, ласковый,
Моей улыбкой не налюбуешься.
А может...
© Copyright: Гесса, 2004
Свидетельство о публикации №104102901804
Свидетельство о публикации №104102901804
Рецензии