юродивый

"солдатам рок-н-ролла"


Ой, ли?! Ладно ли ангелы спели? И в тон ли со мной??
Не несли ли на кончиках перьев дурных новостей?
Не сорвали бы стрелку с внезапно воскресшей весной
раствориться в нирване самарских ковыльных степей.
Я немногий из выживших, верящий в завтрашний день,
принимавший на слух, не читающий Книг Перемен.
Я однажды у Господа взял навсегда бюллетень
компенсировать дерзостью слов невместительность вен.
Я - юродивый,  беглый, как раб, и опасный, как те,
кто исправно идёт на Голгофу за свой рок-н-ролл.
Убежавший от тех, кто спокойствия ради, судьбе
респектабельным шприцем вкатил от души димедрол.
Если путь мой - бессонница, значит - лежит между звёзд,
где весёлый молочник забрызгал по-пьяни хайвэй.
Если путь мой - покой, значит - где-то в тени у берёз,
или где-то в степях, где разлит зверобойный елей.
Не тяни меня в веру - я вечно стоящий в дверях,
не заблудший, но блудный, грешивший, но любящий сын.
Я - дурной, как любой, отыскавший весну в ноябрях.
Моя вера - любовь, а не баксо-валютный алтын.
Радикалы суют свои головы в зыбкий песок.
Я не страус. Я так не умею, мне воля - во всём!
Камнепады с прицелом в седой рок-н-ролльный висок -
вот удел всех юродивых мира опальных времён.
Мне б, как той Василисе, полсолнца заныкать в рукав,
чтоб потом растопить Антарктиды любимых сердец.
Я боюсь, когда леди из сказок читают "Майн Кампф",-
я предчувствую, как апокалипсис, жаркий свинец....
Ой, ли?! Ладно ли ангелы спели со мной в унисон?
Мне казалось, что нот в их октаве побольше вдвойне.
И на каждую тонну моих - у них есть полутон
полустонущих предупреждений о новой войне.
Что же, строй сумасшедших, нашедших весну в ноябрях,
рок-н-ролльную банду. Их щит: ни кола, ни двора...
Отмолённые самоубийцы построятся в ряд,
дирижёры симфоний, служители нот и пера.
А назавтра - мне стрелка с весной, превратившейся в быль.
И не важно - куда. Для юродивых "важно" - не суть!
Мне едино: что лён Костромы, что самарский ковыль,
лишь бы вволю на волю. А там - ...разберусь как-нибудь...