Консервным ножом по любви,
Или бритвой по коже рук.
Этот звук,
Чистый звук,
Или слово – любовь,
Просто слово,
Пустое, как всё,
Что есть в этом мире…
Я остался один
На этой планете,
В мире лжи и обсосанных чувств.
(забился в угол квартиры
и режу на части
не эти руки, которым дано
тебя обнимать,
а те, что резать не жалко,
их можно поднять,
когда целятся из пистолета),
А я идиот,
Я поверил
В то, что я кто-то.
Поэтом
Назвался и просто пытался
Любить,
Но быть несчастливым –
Удел,
Это счастье, когда, если больно,
И боль вытекает
С кровью наружу.
И можно валить на осень,
На снег, или, даже,
На зимнюю стужу,
От того, что остался один,
Среди вывернутых волною цунами
И кровью замаранных льдин…
Нервное
© Copyright: Норвегия, 2004
Свидетельство о публикации №104102600400
Свидетельство о публикации №104102600400
Рецензии