д. о

Уже очень давно он не сходил с места. Почти всю жизнь. Ничего не могло его развеселить. Только отблески детства радовали своей незыблемой наивностью, нежностью. Приятное настроение и чувство умиления одолевали его, когда он видел себя маленьким – в своих сбывшихся мечтах. Таким маленьким, что даже кустарник и тот казался деревом.
Сколько лет он не думал о том, что в своей жизни он видел только дорогу и, если напрячь свои “кольца жизни” и развернуться, грязную, неухоженную канаву. Каждый раз во время дождя он плакал, чтобы его соседи не увидели и не начали издеваться над ним – причиняя еще большую боль всей его деревянной сущности. Эти “капли” медленно скатывались с него – он пытался их замедлить, потому что ему казалось, будто они лишают его грязи, пыли и упреков.
Когда я проходил мимо него по пыльной дороге, мне показалось, что он умоляет меня остановиться и окропить его, будто дождем, своей милостью или, хотя бы, добрым, наполненным любовью и состраданием взглядом. Я молча постоял возле него и пошел дальше своей дорогой. Но, обернувшись, я увидел, как он благодарно машет мне вслед своими руками-ветками, сгибая и даже срывая свои пальцы-листья. Больше я его таким никогда не видел.
                (д….о)