На перекрестке

Соткано время из тощих мгновений,
Встреч, расставаний и смен настроений,

Словно художники, выпив пол-литра,
Спутали краски свои на палитре.

В воздухе носятся взгляды прохожих.
Я – среди них, на себя не похожий,

Молча стою на чужом перекрестке,
Чувствуя кожей судьбы отголоски.

Осень – мудрее весны где-то вдвое.
Я понимаю, что счастье – с тобою

Столь же несбыточно, как и надежды
Детской поры, позабытой небрежно.

Запах неласковых улиц витает,
В ноздри колодцев-дворов заползает.

Душат мои исхудалые мысли
Выгнутых ветром ветвей коромысла.

Истина прячется за облаками,
Но небеса, поругавшись с богами,

С грохотом битой посуды свалились
На тротуар – и в воде растворились.

Звезды смеются навзрыд надо мною.
Дождь по чем зря матерится и воет.

Слезы на окнах рисует погода.
Хнычет, ворчит и стареет природа.

В кладбище чувств превращается город,
Пряча в ладонях непрошеный холод.

Выцвела ночь, как обои на стенах.
Новый рассвет выползает на сцену.

В памяти глаз остаются кварталы.
Что-то зовет начинать все сначала.

Поздно. Теперь убегающей тени
Мне не догнать, как не выключить время.

2001