Осень придет сегодня в восемь,
Войдет без стука и не попросит
Прощенья за прерванный сон.
Ее сказки будут совсем некстати,
Ее ласки будут давить и падать,
Как камни на тающий снег.
Она даст мне в руки разбитый компас,
Красную шапку, железный голос,
Бутылку и мертвую мышь.
Повернется к двери и рассмеется,
Пожелает лета и не вернется
До первых больших холодов...
6. 06. 92
© Copyright: Артур Царевич, 2004
Свидетельство о публикации №104102501050
Свидетельство о публикации №104102501050
Рецензии