Твоя правда...

Пирон какого-то провинциального городка. Сейчас самый разгар осени. Небо плачет проливным дождем. Суетятся люди. Кто-то уже садится, кто-то еще не садился. Но ты уже сидишь в своем купе и ждешь, когда наконец-то поезд тронется и увезет тебя от воспоминаний и чего-то еще. Какого-то странного чувства. Ты ждешь. Дождь своими крупными слезинками настойчиво стучится тебе в закрытое окошко. Вдруг ты осознаешь, что не только дождь стучится в окошко. Ты привстаешь и видишь там его. Он стоит и смотрит на тебя. Ты не можешь понять, плачет ли он или это просто дождь. Но в его глазах грусть. У тебя почему-то в горле поднимается ком. Он гладит своими тонкими и нежными пальцами грязное стекло, за которым стоишь ты. Ты в поезде, и по твоим щекам скатываются слезы. Он знает, что это не дождь, но ты думаешь, что он не догадывается. Слезы неба стали не такими большими, небо как бы само присмотрелось к вам и решило не мешать. Но оно все же не унималось. Холодными струйками вода сочилась по стеклу. Он проводит рукой с верху вниз, ведя за своими пальцами струйки воды. Ты хочешь ему что-то сказать, но ком в горле становится преградой. Ты лишь открываешь рот. Он понимающе кивает. Ты хочешь приложить свою ладонь к стеклу, но неожиданно поезд трогается. Ты дергаешь за ручку окна, пытаясь его открыть, но ручка не поддается. Он стоит на пироне и смотрит тебе в след. Когда он скрывается из виду, ты закрываешь лицо руками и в пустом купе тихо говоришь "Ненавижу...".