Хочется верить,

 что впереди бесконечный простор, сияющий горизонт, радуга-дуга в сверкающих гроздьях непросохших пока весенних капелях слёз, и солнышко. Ласковое, нежаркое, прогревает ноздреватую землю, испаряет остатки проливного дождя. И
последние, затихающие в небесной дали отзвуки небесных раскатов. И
далеко-далеко на краю вселенной слабые вспышки уходящей грозы. И всё ещё
только начинается. Всё ещё только будет. Обязательно будет!

А недостатки, про которые знаем мы сами уже и не недостатки вовсе, а
старательно лелеемый нами самими хрустальный шар детства с его
крестиками-ноликами и незаслуженными обидами, от которых было одно
спасение - бегство в себя, в мир грёз и мечтаний, наполненный парусами и
гномами, богатырями и спящими Принцессами. Мы несём этот драгоценный груз на
вытянутых руках, осторожно ступая, чтобы не споткнуться и не выронить, или,
не дай Бог, не разбить.

Нам кажется, что-то теряем постоянно, или не находим. Что именно - не знаем.
Но уверены, что это что-то может резко изменить нашу жизнь. Где оно, это
что-то? И что это такое? Кто знает...

И определить невозможно, кто мы, где мы, и зачем мы здесь. Можно только
догадываться, и, выстраивая  неуклюжую цепочку сердечных болей, стремиться
ввысь, взяв за руку и всхлипывающего ребёнка, и незнакомого забулдыгу, и эту
придавленную драгоценностями женщину, и многих других, нуждающихся в ТВОЕЙ
помощи. Лишь бы помощь эта не опоздала на шесть с половиной секунд,
после исчезновения которых уже и спасать было бы некого.

Проклятое благословенное время, в котором трепыхаемся на солнечном ветру.
Проклятая святая земля, на которой довелось родиться.
Проклятая чудесная жизнь, которую суждено прожить.
Или не суждено.
Кто знает...