стихирный зной

тут собраны летние экспромты на стихи авторов сайта
/////////////////////////////////////////////
Агония длиною в жизнь?...
А если просто - постояльцем?...
Моя - я скрещиваю пальцы -
Шепнула мне:"Не падай - длись..."
***
В далеком будущем, когда я подрабатывал у дядюшки Эхо дешифровщиком...эх...какие там рифмы водились в лесах и болотах...там шел над макушками елок шершавый и солнечный ветер, взбредая по радугам к кухонным окнам, а маленький нежный такой домовенок подножки им ставил...дул ветер...дождем увлекались окрестные псевдопринцессы...им так не хватало двух книжек из детства и пары кассет, в которых все мультики дарят тепло и добро, и совсем ничего, что натерли штиблеты, что в кармане куда-то туда в безвозвратье билеты, и связь обеспечит простой телефон...тот самый дешевый...с тарифом двухдневным...и черствые крошки, как камни, швыряют пока непонятные, пока неприятные, пока безответные, но облака...и солнце их делает тучами с градом...и кот...а ему-то в сем царстве что надо?...неужто из крынки небес облаков молока?...забавный котенок, а смотрит как тигр...и столько уже исполинства в усах...и даже с глазами из солнца волчица не в силах упрятать обыденный страх...Велком...как забавно, я думал, "велкоме"...и где-то задворки исследует сон...я буду английский учить, ведь балконы такими интимными делает он...успеха...конечно, конечно, успеха...мне нужно в дорогу...туда, где в горах, ждут мой барвинок,добрый дядюшка Эхо, и тот - вместо ланча - твой мед на губах...)))
***
Свечи...вечер...и голос огня...
Сохрани, не спасая меня...
Фотоснимком...озябшей тенью...
Солнце в небо заброшу с ленью...
В глубине слышен водный поток...
Его в скалы упрятал Бог...
Или стоптаны далью сандалии,
Или в горло вцепились миндалины...
Ветер...вечер...и шепот огня...
Свечи...Надя, храни меня...)))
***
...и тренькнулся кто-то лишний...
...и капельки встречи не вышло...
...снежинкою жизни кружиться...
...паззлатье - глоток из копытца...)))
***
Куда влечешь меня, дитя дождей и радуг,
Зачем убрала с глаз во благо мраку цвет...
Бросай тот мир, пойдем со мной гулять по саду,
А умирать...успеем умереть...
***
"Кукушка" для афганцев - святая песня...каждый расскажет о своей ночи, когда впервые ее услышал и плакал...Редко там плакали...
...так что ты, кукушка, погоди
мне давать чужую долю чью-то...
у солдата вечность впереди...
ты ее со старостью не путай...

в ту ночь мы не спали почти до рассвета...Панджшерская луна была нам люстрой...отмечали день рождения...развалившись на трофейных коврах ручной работы, постеленных на камнях у бмп-ешек, разведчики оттягивались по полной программе...когда все было выпито и выкурено,спеты все песни, Андрюха запел кукушку...Я помню их глаза...
Утром - второй этап операции...Засада...Помощь, как обычно, пришла чуть-чуть позже...Обезображенные трупы...их добивали вупор, дорезали в сердце и по горлу...Семеро...Старшему - 27...Он был уже начальником разведки полка...С ним - командир взвода...Оба из Воронежа...
Так что ты, кукушка, подожди...
***
Смерть прожита...ее холодные волны описаны не мореманом...помнишь, он был и слесарем, когда правил и изобретал культи в пыли-грязи Первой мировой...потом стал понимать природу, чтобы понять боль...потом он стал умирать и требовал: пишите...стал диктовать сценарий своей смерти...себя уже не было жалко...осталось понять последний пустяк - как все это, почему..."пишите..."- хрипел он...
вот уж воистину "поэзия, следи за пустяком, сперва за пустяком, потом за смыслом..."
***
вчера был тоже на краю,
вливая пинты пива с кашей льда,
что буду утром болен и ангинить
пойду по норкам в поисках
зеленого крота...на запах меда,
стекавшего с лафета на подрамник,
слетятся все дюймовочки и феи...
я выберу опять бабу ягу...
им всем назло...пусть знают,
что я знаю чуть больше их...
и знание того меня вдруг восхитит
самим собою...
сегодня утром голос чист...прозрачен...
как жаль, не удалось мне заболеть...))
***
солнце пятилось в закат,
словно шмель из цветка,
и я пятился тоже...
почему-то не умер...пока...)))
***
Сердце...
Разные картинки рисуются в воспаленном мозге моем...узнать бы имя художника, морду б набил...
Темой занятий было что-то о рефлексе торможения, или что-то в этом роде...Обычно лягушку просто обезглавливают и чем-то похожим на шило разрушают спинной мозг, тем самым избавляя от мучений...все остальное - с мертвым неостывшим телом-трупом...
А тут все было иначе...
Мне попался огромный самец, возможно, был он воином, атлетом...хорошо развитая мускулатура,сильный...
Фиксировал его на специальной доске, прокалывая на сквозь конечности и вбивая заостренные стальные штырьки в дерево...Потом вскрытие брюшной полости, грудной клетки...все на живую, без наркоза...от боли он гнул штыри...мой напарник вбивал их глубже...
И вот сердце...оно тренированное, сильное, боль вызывает дозы адреналина, и сердце рвется из страданий...целью опыта было достичь временной остановки сокращений сердечной мышцы путем сильного удара в сонное сплетение...одним словом - садизм...
Возможно, он стал святым в своем болоте...а кем стал я?...
***
...кто бы знал, какая скука пить пиво, сидя в кабинете на пятом этаже в самом сердце русского черноземья...Пиво тут ни при чем - я люблю Невское...сейчас в Питере живет моя любовь, так что и Питер ни при чем...а тут...тут очень красиво...сосновые боры, дубы и поляны, река...вот тут-то вся и оказия...река-то неподвижна...столько воды на Кавказе было бы слышно километров за пять, да и то с учетом извилистости ущелья, когда скалы зажимают рот эху...а тут - трусы вымокли со всем содержимым, а уши ждут голос реки...а она нема...вечен воздух, даже красота женская пришла сюда и осталась...красивые девушки, женщины...и все на одно лицо...
лед в пиве тает медленно, бокал в пупрышках росы...и никто не поймет, почему стал хриплым голос...скажу, что пиво было холодным...где им понять, что хотел докричаться до гор...они даже фото разглядывают, морщась...камни...не анекдот, а правда...возвращаясь из Чечни, местные Омоновцы везут начальству в подарок голыши-булыжники с берегов кавказских рек...тут камни далеко и глубоко...и нет теней на небе...)))
***
"ты не забыл, что скоро в Домбае будет бабье лето..." - из письма, полученного сегодня...календарь не врет, чего ему врать-то - не любовник...и даже не друг...он даже на правдивое зеркало не тянет...так клинопись до и после...год назад, когда окружающий мир скорбно прощался с летом в ночном Домбае было шумно и весело...нас было много - мы были одной командой...ночь хотела закончиться, а мы не давали...пусть длится...мы пели и танцевали, шутили, и беззлобно смеялись...мы нравились горам...за нашу молодость они подарили нам на утро сказку...Домбай в бабье лето - это сказочные склоны, описать которые не хватит палитры, это чистые дожди и ручьи...тонны грибов и любви...уезжают с грустью...помнят всегда...потому что любовь бывает первой, второй...n-ой, а Домбай - один...
Я не довел вас в прошлый раз до водопадов...не пропустили пограничники...боевики хотели тоже попасть на бабье лето в Домбай...нас было много, вот нас и вернули...в одиночку я проходил...ладно, братва, бабье лето - в Домбае!!!!!Собирайте рюкзаки и сердца...хватит весны любить,хватит зимы жалеть, молодые - так с нами в Домбай, а потом в Гоначхирское ущелье к Туманлыкелю...и ранний снег, и тучки ниже плеч не помешают нам познать миг, когда вода Форельного озера теплее воздуха...кто там летом кричал - ледяная?...))))
***
Когда вода в лужицах становится похожа на арбузный крюшон с кусочками арбузной же мякоти, очень хочется стать арбузной семечкой и упасть в это предчувствие весны...вдруг прорастет...и начнутся чудеса, которых не было ни в одном сценарии, когда задумывался миг...тот самый миг, что жизнью оказался...каким же зернышком упал я по весне...не на проталинку, а прямо в темный сахар с настом...и прошковчав железом по стеклу, упал...кто был тот великан, что след оставил на теле серого сугроба в перелеске...мне не узнать...замерзнув, замерев, дожил до солнца...стал его кумиром...на память конопушки получил...я не ношу очков, я не хочу скрываться от ясных глаз любимых и иных...крюшонницу оставь, арбуз безмерен...в него ведро вина вольешь и не увидишь смысла, а истины тем более, ведь небо не тонет ни в сугробах, ни в морях...как ты права, какой тут на хрен тормоз...)))
***
я буду сегодня кухонным, можно? Тут можно спрятаться от глаз жены...она мне в дорогу снарядила свой портрет моей работы...грозит пальчиком и надпись :Я вижу все, ты знай...Он висит в спальне над кроватью...правда я приспособил к нему шторку...но я не о том...
кухонный я сегодня...приду и останусь...буду сидеть во главе великого кухонного столика...о сколько он помнит, этот столик...он мудр до того, что ему совсем не хочется писать стихи и петь "ой, мороз, мороз...", и посуду держит - не бьет, и крошки хлеба собирает...и молчит...вот и я сяду тихонько в уголке...и буду слушать...тишины на кухне почти не бывает...то пыхтит, то звенит, то шаркает, то хлопает дверь холодильная...даже поздно ночью - и то ходики...а сколько тут мудрости...куда там стене плача...на кухне - весь мир...и ему не тесно...под звяканье ножей и вилок начинается и кончается жизнь отдельного человека - обитателя временного...а в промежутках...и плач, и текила, и чай, и слова...и ходики...вот только тискам нет места на кухне...их оставляют...сюда, как в храм, входят за пищей...кому достаются объедки, хот-доги, а кому и от Богов перепадает...кухни бывают разные...
Мне ли, кухонному, об этом не знать...и только счастливые кухни бывают разными, несчастные - все на одно лицо...и ни каким евроремонтом несчастья не скроешь...и Анна Каренина тут ни при чем, и стройфирма "Уютный дом"...все старались...я сижу на краешке столика и слушаю тебя...а ты молчишь...и так здорово нам вдвоем, что мы хотим, чтобы ужин длился вечно...))))
***
ну, милая, после такого пространного разноса одна только мысль в голове:"Зачем вернулся, ведь просили остаться..."
Каким-то прагматизмом заокеанским уж больно пахнуло из москворецких краев..."продумай почетче..."
вот перевязь от ран...тут надо бы поаккуратней - больно...
вселенские вопросы очень часто решаются в маленькой кухне...вернее, чаюющим там, или танцующим вальс так обязательно кажется...и только черный квадрат окна встряхивает захмелевшие рассудки...и тогда кому куда - кто вниз, а кто к брусчатке звезд...что впрочем, одно и то же...
ласковые звуки французского прононса добавляют капельку крема азазелловского в подушечки моих пальцев...мои губы шепчут какие-то слова...их изобрел не я...они жили и будут жить...и никакие коридоры не ведут больше к свету, тем более тоннели...лабиринты сказочной игры уводят нас в саму бесконечность вселенной, которая уместилась на полке плацкарта одного из вагончиков моего мозга...нейроны...нейроны...отростки их центробежны...уносятся вслед протуберанцам к сверхновым, которые на глазах превращаются в черные дыры...и много-много чего еще происходит, пока мы кружимся в вальсе на кухне...я мог бы сказать по радуге...но это уже сказано для меня...и лишь за то, что ночью не видно радуг, можно мечтать о рассвете...да хоть и неглиже - небрежно...а как еще можно вальсировать и думать о чем-то серьезно...тут сильно Лев Николаевич мешает со своей странной сказкой, начинающейся французским прононсом...)))
ангажирую, панимашь...
***
и мой Олимпус снова заедает...
И красный взор заката в тех глазах...
и зелень опадает в желтость мая...
и все ростки, невызревшие, в прах...
ты хочешь...и находишь...наважденье...
виват и омен...все в одной стезе...
И джентльменства пошлое броженье
В глазах полумужчин, полудрузей...
Не различить уже следов границы...
Стираю грани - прошлого белье...
И собираю в память по крупицам
угли и прозу, сказки и былье...
***
я-то точно знаю, что нельзя быть такой печальной и ... красивой...в небе материк плывет...все мимо...по сетчатке лучиком скользя...он бы мог поднять тебя, украсть...отчего-то опустились руки...хочешь, счастья дам тебе два штуки...оба спелых...приторная сласть...доминошна жизнь - то дни, то ночи...рыба в домино - опять ничья...долечка лимона...к рыбе...хочешь?...или снова тронку у ручья?...)))
Ленка-пенка, нам ли быть в печали!!!!
У тебя же очень трубный хвост!!!
Так держи его...ах, заскучали...
Жизнь - она не только третий тост...
***
Думаешь, в охру уйду, охренев,
следом за хлоями слойно?...
горлянка горло дерет нараспев...
что же душе так спокойно...
что ж, оригами ногами поправ,
синее облако скачет,
судный рассудок внимает: кто прав?
будет гроза не иначе...
из заповедной тропы - в строки тын,
заповедь кроет медью...
мне показалось, я помню Хатынь...
выживший я...последний?...
***
снега...быть может, во спасенье
травинкам нежности...
скажи,
тогда зачем ручей весенний,
и теплый ветер...
миражи?...
***
я живу без морей...а точней - выживаю...
прихожу в черный полдень из светлых ночей...
я не тку плащениц...я ноктюрн вышиваю...
из прохладного зарева слов и прощальных лучей...
мне кричат...не во след...в морду пошлым молчаньем...
а потом начинают слащавый - от этого смрадный, "оффкоззз"...
где по Кельвину ноль - там любви и теням окончанье...
Под заливистость трелей банальных снобизских стрекоз...
я озябшие пальцы согрею дыханьем разлуки
и последнюю кисть окуну...и до ломки в кистях...
раз не могут прощального жеста сплясать мои руки,
пусть рисуют ноктюрны из радуг на радость и страх...
ну, а ты как живешь в своем мире прекрасных Моревен?...
кто листает тебя в этих буднях песчаного дня?...
что скрываешь от черствого мира в спасительном хлеве
согревая дыханием строк своих льдинку-меня?...)))
***
и глюкну ни за что...я думал, что я ветер...но встретив парус, снежился, утих...я ничего под флагом не заметил...я просто вновь влюбился...в этот стих...)))
***
соленым накатом скалы
зеленое море моет...
нас мало на свете...мало...
и плакать о том не стоит...)))
***
вы знаете все стороны "прости"?
я не навязчив, но прошу прощенья
за все свои беспечные пути,
что не сулят вам малость - возвращенья...)))
***
какие королевства, кони, люди...
Мы - просто любим, любим, любим...
***
Ты знаешь, что я устроил потом...мы еще брали какие-то шхуны на обордаж...было необычайно весело, даже о ложах золоченых никто не вспоминал...потом купались в море...потом опять музыка-танцы...это был какой-то зал или клуб диско течный...и никому не было дела...и на ночном берегу что-то плясали...я , конечно, нет, я же скромный пуританин...мне покой нужен...на утро, почему-то все удивлялись, когда я их будил, что я еще жив...а я уже с пробежки-окупки вернулся...тряс мудями, с которых падали капли морской влаги, был визг и проклятья...но я до сих пор жив...с чего бы?..._)))
ты прав, надо меньше спать...)))
***
...там, где прошло мое детство, боже, как я стар...))) было много орехов...горожане наезжали пираньями в наши лесополосы...мы ругали их - не ломайте веток...они все равно ломали...в школу не пускали с руками, испачканными соком кожуры грецких орехов...они сладкие, когда молоды...)))как ты...))) фундук - он загадочней, а грецкие орехи кормили нашу зимневечернюю скуку, которую мы гнали при помощи моченых яблок, домино, шахмат, лото, и конечно орехов...они были везде - и в варенье, и в печенье, и просто в пиалке с сахаром...
не надо кулаком...я научу ладошкой...так вкуснее...)))
***
тогда...в моем детстве мне было стыдно своих слез по мертвой ласточке, найденной мною на грядке, сейчас я ими горжусь...мне стыдно, что теперь я разучился плакать...
я очень рад и горд, что дочка, звоня из-под эйфелевой башни по своему сотовому, не забывает спросить о здоровье Шустрика - это обыкновенный крысенок, живущий в клетке в ее комнате...Аннушка в кануны встреч о чем еще мечтать...будем долго говорить о детстве, ок?
***
...а когда мы, долго не засыпая ( то ли от кофе?), наконец, уснем, проснувшись, вспомнит Менделеев еще немного минералов из таблицы...и будет кофе заново заварен...и спутаются локоны, слова и междометья...и с розовой луной сольется чай...кто вдруг осмелится сказать, так не бывает, тот, значит, просто кофе не пивал...)))
спасибо. я не спешу...я просто по глоточку хочу познать тебя...себя...и нас...
***
по своей врожденной неначитанности смог вспомнить ночной Домбай, конный маршрут до Алибека...Натку...Прокриду...себя не помню...наратовые леса...луна...может, тогда я и был счастлив?...спасибо, что напомнила...вот только этикет английских лордов пахнет нафталином...в горах посторонний запах очень выпирает...)))
***
йес, оффкоз...
кто не был в этом смраде полуподвально-гаражном...как сладок он...а барабанщик опять опаздывает...и каков гад, даже не извиняется...просто приходит, садится за свои тарелки, достает откуда-то из мышиного обиталища палки...и...так-так-так...и ничего не попишешь, басист, ритм - его ипостась...солист, ты прокашлялся?...
что-то о браке?...это как...это где?...тут живет рок-н-рол, какие могут быть дела...)))
***
...ты где?
спросила меня девушка...
а я в это время был на дне пиалушки...
я пытался спросить у последней капли вина на ее шершавом дне, помнит ли она слова, которые ей шептала лоза...тогда...когда я был одним из лепестков розы...или лучей звезды...но точно не песчинкой...как хочется быть чем-то большим...как трудно делать чудеса...а надо...
Ген, я тебя тогда не видел, но мы были где-то рядом или хотя бы в одной плоскости...пусть даже она будет шершавым дном пиалушки...)))
***
...я выйду из-за этого забора,
когда свой крест к голгофе вознесу...
не скорый путь...от божьего укора...
я - пастушок...я общих коз пасу...

вспомнил одну послушницу женского монастыря в Задонске...надо съездить, навестить...
***
сегодня ты, наверно, прилетишь...и снова будет бал твоих страничек...)))
***
Мне говорили, что ты прекрасна...но не до такой же степени...
***
Ты пожалел...и пожелал...
Рвались сердца, чуть позже платье...
А в полночь начинался бал...
И я рвала...сь...в его объятья...)))

королевна...почти...
***
я, конечно, усну и в объятьях Долилы,
Я, конечно, не серый, но все-таки - плут...
мне так нравится вкус этой Ленки-текилы,
да, наверно, любовь - еще тот драматург...)))
***
мой дядя...м-да...всего лишь - дядя...
а дятел - тоже птичка вроде...
но мне неймется на природе...
помилуйте...я не о бл.ди...
я просто стих в тоске чинил...
не дочинился - уронил...
и небосвод пруда загадил...
А кто-то удочкой ловил...
Пескарь сидел в своей засаде,
Поскольку он премудрым был...
не то что я...)))
***
Снова меня затискай...пискну я как попугай...Ленка - ты просто ириска...долго не тай - играй...)))
твой долгоиграющий леденец
***
Хоть я уже и полоюн...
И даже полугамаюн...
Но на вечернем полупляже
Я часто тени рад лебяжьей...)))
***
Мне казалось великим ненастье...
Но свела этот тайм я вничью...
И осталась как капелька счастья:
Я опорой была ручью...)))
***
ареалы любви бесконечны
ложем станет и кухонный стол...
собираются рифмы беспечно
как грибочки в холщовый подол...
не понять...не понять...это скучно,
когда тропы - словарный запас...
а разгадка загадок - игрушка...
и проруха как иконостас...
и вина в том не тощей холстины,
что в жару бледный месяц продрог...
Станет женщиной и буратино...

Если трахнуть его...о порог
***
...и как пену хмельных облаков
сдуть пытаются, мыкаясь, ветки...
и креветки...креветки...креветки...
вот ведь, сон, ты счастливый каков...)))

это какой-то кашалотизм получается...)))
***
вот прочел и сижу, не имея ни сил ни рубля,
Чтобы слово купить и тебе отдариться в экстазе...
Чтобы спичку купить и зажечь ее в честь корабля,
Утонувшего в черной дыре галактического унитаза...
так-так-так...так-так-так...так-так-так...)))
***
вот когда перестанешь, устанешь играть...
подожду, постою, мне в сей жизни не кспеху...
дверь откроешь и скажешь мне:"здравствуй, пора...
ключ искала, прости неумеху..."...)))
***
Чертежники вымрут, и их похвалы
Усохнут в музейные чучела...
Мы их взгромоздим на пустые столы,
И в прах рисованьем замучаем...)))

как-то невзначай совпало с мыслью о том, что бюстами своими многие великие были бы шокированы...Гоголь, слышал, даже кушать при людях стеснялся...а мы его выбюстили...может, не надо становиться знаменитыми, чтобы не бюстили?...)))
***
взгляд - он всего лишь невольник-наряд,
в тон волосам или сумочке с юбкой,
руны и слезы - все свалим подряд
и истолчем смехопестиком в ступке...
взгляды шныряют в толпе наугад,
там на таких же шнырков натыкаясь,
словно герои Дюма или Сад...
взгляды грешат и прощают, не каясь...)))
***
в ладонях моих не ты и не лед,
нет пыли на них с этих желтых скрижалей,
нет поезда, что мое сердце собьет
в синкопную стужу, в поземку печали,
в ладонях моих нет истоков и бед,
не солнечный свет из них льется на росы,
не страстное танго, не сизый послед,
нет вольных ответов на путы вопросов,
нет пульса, нет крови в ладонях моих,
нет грома, что сродни раскатам базуки...
и все потому, что за этот мой стих
всевышний отсек мои грешные руки...)))
***
- Я тебя никому не отдам...
- Я и сам никому не отдамся...
Я не верю словам и губам...
А чему...ты сама догадайся...)))
- ***
- Тань, для тебя я выращу сад...
Вот за щекою вишенка...)))
- ***
Я б наплюхал тебе, только жаль мне твоих перепонок...
В издавании звуков, признаюсь, увы, не мастак...
Мне твой голос причудился в звоне ласкающих тронок...
Я не слышал тебя...но теперь это сущий пустяк...
***
пишу ответ в потертую тетрадку...
и посылаю...не тебе...а Натке...)))

сюжет придуман Пушкиным давно...
раз радуг нет, пора закрыть окно...)))

"ах, это ты...а я опять из ванны...
тут ванны тоже очень глухоманны..."-
и даже онемевший телефон
не смог простить мне Женьки без кальсон...)))

какое чудо - пыльные дороги...
какие глазки;), щечки-недотроги...
припудренные пылью ушки, нос...
О, где ты, океанный альбатрос?
скорей к тебе...но скоро...хоть убей,
я покормлю московских голубей...
"Кропоткинская", Храм, как антураж?
И бог, занявший правый бельэтаж...)))
Все слушают кого? не угадаешь,
ведь ты же в глухомани пропадаешь...))))
***
Уезжаешь? Ну, что ж, уезжай...
Нас манят, и ведут, и уводят...
Эти струи дождя, как поводья...
То ударят, то правят в рай...)))
***
Мне не понять, хоть я не пацифист
За что мы так друг друга истязаем...
Казалось бы, давно друг друга знаем...
Но каждый день я вижу чистый лист...)))
***
Какие к черту там еще черты,
Какие там листы и междометья,
Стоп-кадр самозваной суеты
Терзает души два тысячелетья...
И около, а сбоку...рядом, тут...
Такие нескончаемые люди,
И каждый тащит словно крест мечту...
Сквозь тернии и серость этих будней...)))
***
Придут за нами...оригами
Пытаюсь пальцами...внахлест
По небу тенью, облаками...
Все перелет...через погост...
Он стал теперь уже не моден...
Заросший терном склон молчит...
Но брага крови колобродит
И бьется пульсом в кирпичи,
Что под моей стоскатной крышей
Таятся не в подмышье - в лёт...
Спугнуть боюсь себя я...тише...
Пришло...гнетёт...сейчас пройдет...
Свои слова роняю в росы...
Моя гитара - путь в рассвет...
Я задала свои вопросы...
Ответа нет...ответа нет...
Я шорохи ловлю, как вздохи...
Живет трава, и лес живет...
Журавлик я своей эпохи...
не признающий недолет...
Все перелеты...перелеты...
А мне б в ладоней тех тепло,
А мне бы в небо...и без квоты...
На зло судьбе, себе на зло...
Не оригами...я живая...
Пойми...и выброси ключи...
Входи в окно...здесь я без края...
Открыто, даже не стучи...
Перемахни все океаны,
Галактик млечную межу...
Мне мало плошки экибано...
Дай мне вселенную...я жду...
Оденусь в белые одежды...
И туфельки из лепестков...
Лучом твоей простой надежды
Сойду с небесных я мостков...)))
***
И больше ничего не надо...
Лишь дольку лунного лимона,
Прохладу ласковую сада,
В бокал пригоршню льдинок града.
И серенаду...серенаду...
Рассветов незабвенных дойны...
Так мало мне для счастья надо...
Не можешь, ну, живи спокойно,
Я и покою тоже рада...)))
***
Не думать...роняем слова лепестками,
И знаем, что лютики к счастью опали...
И кружится мир, голова и листва...
Страшней, когда мы подбираем слова,
Как острые камни, чтоб больно ударить...
Нас создал не Бог, раз такие мы твари...
Пусть радостно-радужным будет молчанье...
Мы слышим друг друга...всегда...как вначале...)))
***
...там, где мой скит, ненастье за ненастьем, не мирится природа...вот приеду - переключу барометр на "счастье"...и парус алый подниму на скедии...

непривычно из далекой равнины наблюдать мои родные места...там стихия опять...лет с шести помню, тогда стихия была каждое лето...мне казалось, что так и должно быть всегда...случалось прятаться от грозы и в лесу и в поле заставала...ручьи в секунды превращаются в клокочущую силу океана...потом была пауза, и вот опять...надо возвращаться, поговорить, успокоить?...
***
Все это было где-то тут,
Когда у мая время радуг,
Я знала: мне тебя не надо,
А надо к паре в институт,
Где ждал меня один "професор",
Он изобрел такой процессор,
Который мог Ни есть, ни спать,
А лишь стишошечки писать...
И все такое задарма,
Такого больше я не встречу,
Но почему-то стало легче,
Когда мой "проф" сошел с ума...)))
***
Хахаха...)))
Грезы закройщика:
"Все сегодня сочиняю...резко, быстро далеко...
Без лекал на ткань льняную разливаю молоко...
Руки резко по карманам...там тепло - Петрушка жив...
Ключиком его железным почешу :"Лежи-лежи..."-
Вспомню про постель с подушкой, водку вспомню и харчи,
Руки тянутся к Петрушке, как к парной меже грачи...
Эх, какой ты, Петя, гений, мысли чтешь как телепат...
Учащается дыханье, ты моим виденьям рад...
Я придумаю картинку, где с блондинкой мы в раю,
Почешу тебе я спинку, у кровати на краю...
Все, скорее сочиняйся сказ о Таньке иль Коко...
Это полочка*, а спинку** я пустил под молоко"...)))

*,**полочка и спинка - части кроя...)))
***
против желаний иль потворствуя желаньям,
сквозь буреломы или по теченью просто...
идем к домам таким обетованным...
как в волны уплывает чудо-остров...)))
***
Былые наши грезы...
Наугад...
Беру слезу рукой из-под вуали...
Из партизанских яростных засад
Тургеневские девушки стреляли...)))
***
Когда без тебя одиноко,
Я считаю чаинки и чаек...
Я хожу по развалам средь люда или средь развалин, начинаю искать отраженье тебя в
похожих глазах...и все же чего-то в них нет такого, чем был я пленен, а потом вознесен на свершенья...чаинки и чайки, чаинки и чайки...чаинки безмолвны, а чайки тоскуют...и терпкого чая оранжевый вкус напомнил о море, мне нужен не остров, мне нужно тебя возвратить и любить...тогда чаепитие даже без чаек...и смех мой понятен...и мысли...и "да"...))
***
я на луч луны кругов баранки
нанижу и вывешу сушить
надоело небо мне с изнанки
ну и ладно.были б камыши...
***
и станет гордым муравей,
забравшись на вершину мира...
а лось лепешкою своей
убьёт того кумира
***
А на траве опять тела
Убитых на лесоповале...
Я долго этого ждала,
И вот они дрова - настали...
Пришла пора рубить дрова,
Звонить в колокола и мысли...
Восстань примятая трава...
И щи в котле давно прокисли...
А нам еще два дня стоять,
Две ночи надо продержаться...
Иначе предстоит упасть
и сорок восемь раз отжаться,
Или включить на небе душ,
И смыть с небес соцветье радуг,
Сыграть на флейте вальс и туш
назло всему честному саду
О святостях пришел черед
писать мне в самый раз сто первый
собака задом наперед
бредет по саду - сдали нервы...
и ноздри на ее хвосте
прядают словно ус коровий
приплыли...здравствуй...намастэ...
привет тебе от злой свекрови...
эй, бакалавр из собак,
ты порыжела от науки,
куда бредешь...опять в кабак...
банальный путь банальной суки...
теперь до встречи, до ...пока.
дрова бросают навзничь тени
и сад расцвел...дрожит рука...
и месяц плачется в колени...
***
На серой площади играл фокстрот оркестрик...
Мне показалось - культовый момент...
Я был размазан в этой чашке Петри
Упавшей гранью злейшей из монет...
***
Эй, пьеро, стань скорее мужчиной,
Ни к чему тебе красок добавка - нубук, не для щек...
Эти шрамы - мазки, и фривольность оставим морщинам...
Мы за рампу ступили, срок граней нетленных истек...

Эй, пьеро, разве небу так нужен глянец,
Разве нужен мальвине для счастья сундучный дворец,
Мне вот тоже вчера прошептала мальвина "засранец",
Я улышал "любимый"...ты скажешь, я наглый хитрец?

Может, так, только грим - не мой идол...
Умываюсь в росе и по радугам в ливнях качусь...
Вот где краски живые...и чувства, не плачься о виде,
Вид придет...И уйдет...Пойдем умываться к ручью...)))
***
Под "Шпилем" "цу Энде" рисует рассвет,
Идут перепившие к хашу и женам...
И только уставший от песен поэт
Устал от обмана казаться влюбленным...

Найдет в черной стенке на небе дыру
И тихо уйдет по серебряной кромке...
А старенький пес будет выть на луну,
Печальным припевом дразня перепонки...

И выйдет еще один некто на свет,
И солнечный свет он разложит на краски,
И примет тот вой за Новейший Завет,
И тайну Собаки предаст он огласке...

Услышат собаки, шакалы, коты...
И ветер уйдет, устыдившись конфуза...
Пеле, покажи нашей сборной финты,
И Гимн петь-не выть научи нас, Карузо...

Избави нас бог от безумной толпы,
Поэта верните нам, рая высоты,
Учитель, настолько еще мы скоты,
Для нас не жалей ни кнута, ни заботы...

Но чаще поэту - огрызки и кнут -
И каждую ночь навзничь падают звезды...
И хлеб вдохновенья тех звездных минут,
Как прежние шесть весь до крох будет роздан...)))
***
от самого неба до самого низа я хордой повис...
парабола клонит ко сну непосильных гипербол...
и всем параллельным так нравится осью абсцис
стремиться куда-то туда, где я, каюсь, не буду и не был...)))
***
Копали тему...она просила - глубже...мы глубже не могли...пытались чаще... Копали тему...она просила - глубже...мы глубже не могли...пытались чаще...
***
Все узлы из веревок - как память прощанья...
Я придумаю новый для новой судьбы...
Завязать так легко узелок без названья...
Завязал бы, да больно развязки трудны...)))
***
Побелел я до тла от обиды:
Ты ворона, я - ворон, мы - разные виды...
Белый фрак я надену, ты - белое платье...
Кто-то бросил нас разных в единство объятий...
Это танго, а танго зовется Любовь...)))
***
Я сплю всегда, мой организм обязан
Хотя бы час средь мига умереть,
Чтобы воскреснув, снова раз за разом
Любить всегда - иначе не успеть...)))
***
Будет ночь. Только это не страшно,
Страшно, когда ослеп
Рембрант любви вчерашней...
Тени, и белый склеп...
***
ЧМЯК действует футботельно на всех...)))
пропущен гол - погасли штанги, свечи...
какой был матч, какой крутой успех,
какой удар, как лихо мяч заверчен...
Маэстро Лобановский не дожил...
Как жаль, что умирает даже Гений...
Я "вне игры" и рвусь опять из жил,
О мир Игры, ты кладезь вдохновений...
В премьерах чемпионам не бывать,
Придут другие - лучшие сегодня,
Сдержала б штурм скрипучая кровать,
Когда я "Гол!"- воскликну принародно...
Когда я гол - я все же не король,
На трон судьбы другие заступают...
На каннском фестивале мою роль
При всем желанье даже не узнают...
Но знают выше...Значит, будем жить,
А гол пропустим - станем лишь мудрее,
Меня в игре уже не заменить,
Я доползти до кромки не успею.
Не падать звездам - им дано парить...
О землю больно биться с поднебесья
Но первый тайм уже нам не забыть...
Второй? Еще не начат, буду честен...
Шнурую бутсы, гетры подтянуть,
И на арену снова - до победы...
И нам с тобой сегодня не уснуть,
И пусть простят мне все голы соседи...))
***
...из пушки да в окно по воробьям,-
так наши бьют...Тунис вот одолели...
Сосед нам друг - почти Омар Хайям,
К нему лишь рифмы в гости не успели...
Вот и остался он - "один-один"
С канистрой браги...и вполне доволен,
Себя прозвал "Почти что Алладин",-
Футбол и брага - Гооол!...чего же боле...)))
***
... как бестактно роняли вы платье,
как аляпист был май за окном...
возрождались мессии с распятий...
только шкаф не простил вам облом...)))