Поэма Последних Сил

В  темноте     не    увидишь –
Приметилось   или   привиделось.
Может,    к    счастью     покой
В     тёмных      провалах       глазниц…
Я    в    приметы      не    верю: 
В    мире,     где    всё     так    продумано,
Может       только     одна    быть     примета  -
Степень    усталости      лиц.


Поезда    параллельно     не      ходят
В     одну      сторону       по     колее.
Уступить      придётся       дорогу.
Но      кому    -    тебе     или    мне?
Ты     каждую       ночь      засыпаешь,
А     я     спать       не       могу,      не      хочется.
Я     пишу       Поэму    Последнего
Фатального   Одиночества:
«Мой     город,   как    я,    бездомный,
Хоть       всё     на      местах,       как      надо,
Кислотным    дождём     плещет,
Плюётся     в     стекло      ядом».


  -  Что   может   быть    страшнее     ожидания?
Два     дня    рвались    на     пики     грудью.    
Что   же?
Не   дождались     вселенского       признания,
Да    и    оно    нам,    в     общем,     не     поможет.
Под     осень     вороньём     кружится      небо
И     рубит     с      плеч      деревья    в    горизонте,
И     кормит     дармовым,      последним     хлебом  -
Чужим,    украденным,    непропеченным,      горьким.
И    ясно   -    до      рассвета    не    уладить
Судьбу:     в      раздумьях      наши    командиры.
Но,     как    бы   ни   было,  а   завтра  вновь вставать
И   продираться     через     этот      мир.
Что    может     быть     страшнее   ожидания?
Лишь     неопределённость    снов    грядущих,
Идущих     где-то     там,    на    расстоянии,
В    ночах   тревожных      и     таких    ненужных.


Так   надо   -    всё    вперёд,  не  вспять,   не  спать
И   никому    не      рассказать    об     этом,
И   по   -  (каким?    счастливым,    нет?) -   билетам
Места    в    театре   жизни    занимать.

Все   дороги   мне    даны    -   все    не    в    рай.
Коли  хочешь   -   подарю.
-   Выбирай!
В    этой     буйной    голове   без    креста  -
Всё     веселье,    всё      тоска-маета,
Пустота     да   красота.
  -   Выбирай,
Только     помни  -  все   выводят  не   в    рай.

Припечаталось     горячими   губами    на     ветру.
Сорвалось    дыхание     со    строки.
Может,  я     когда-нибудь     и   от   тебя   уйду…
Затухают   звёзды   у      реки.

По   ступеням   ветра,
По   сугробам     снега   я    гублю     себя.
Куполами     в     омут,
Наперерез   лету     меня     рвёт     земля.
Сколько    пережили!     Видно,    мало      боли:
Рубится     молвой
Через    все     овраги,    через    все    завалы,    через   волчий     вой.

И    -   ничего   не     написать,
И     голосом    не       вырвать    слова.
Я     научилась   просто   ждать  -
Безропотно   и     бестолково.
Среди  чужих     стихов     и    книг,
Среди   своих   аккордов,     пауз
Я,    словно    бисер    по  столу,    -   вся –
Раскатилась,   растерялась.

 -   И     как    из   души    выскрести?
Как     эту      душу     вылечить,
Когда    решено    всё   заранее,
И    сроки    все    даже   высчитаны.?!
Время,    дай      мне     подумать,
Вычертить     и   -    продолжу.
Время,    ты   не    течение,
Ты   омут   с    гнилою     водою!
В   тебе    источник      отчаяния,
Когда    не     хватает   времени.
  -   О,    как     же   долго     молчала,
Не      нагоню,    не    успею!
Зачем      дни    на     счётчик    накручиваешь,
(Грязь     прилипает     к     ботинкам),
Время,   дай    мне   одуматься,   замедлись   наполовину.
Пусть   -   с      пустыми      карманами,
Пусть    -     в     герои    не     выведешь,
Только      замедлись,      Время,
Чуть     подожди,    слышишь?!?

А    в     мире   -    сладость    непонятных    песен,
Что     грязь      от      поцелуев.    За    ворота
Уж    вышел     кое-кто,    казалось,  места    много,
Но  отчего  же,   как    ни    жмись,     мир   тесен.?..
И   вновь    встречаем   разбитные   свадьбы    в   бегах,
Ведь   все      любимые    в    чужих-то    женихах.
Видать,    невесты    краше     нас.   Быть      может
И     это     тоже   заселяет     страх    в     дома.
 -   Так    с    новосельем!
Та    же    чаша      с     тем    же     ядом…
Что     расставаться  -    встречу      повторять,
Когда    ни      слова,     ни     руки,    ни    взгляда,
Когда    уж    надоело    умирать.

Больная    голова     стихам    покоя   не   даёт.
Самой    себе   рассказывать     устанешь,
Что   страшно     перемалывать      себя,
Ещё   не    зная,   кем   ты    в    мире   станешь.

На   весь     мой    срам,    на     весь     мой    бред
Не   хватит       соли,     чтоб     разъело
Всю   глубину    моей    души,
Всю   бесполезность    моих     дел.
Но    как     бы    ни     было,     внутри 
Ведь  что-то      билось    кроме    сердца. 
Что-то    пело…

Зачем?