Почему-то не пишется. Совести нет
У задумчивой музы моей пресловутой.
Полночь-заполночь, темень, безвременье, утро,
Мышья прыть, волчья сыть, скрип орбит, ход планет.
Бесконечность… – какое там! Полноте мнить,
Что кому-то нужна твоя злая повадка.
Что останется, кроме сухого остатка:
Бес-по-лез-но. Болезненно. Рифма - забыть.
Отглагольная. Боже, какой же глагол
Ошарашит читателя, критика… скажем –
«Любит-губит», «быть-пить», «полночь-заполночь» даже,
«Кровь-морковь» и иные подобья его.
Или – тема. Вот – лирика, скулы свело.
Вот гражданская тема, для тех, кто обязан.
Остановимся, дабы не вызвать заразу
На поля и на мирное наше село…
На полях наших мир. Над селом благодать.
За овином Монтекки сидят с Капулетти,
Копуляются время от времени, – дети,
Чё с них взять. Разве только что – жизнь.
Иногда.
Почему-то не пишется...
© Copyright: Игорь Петрович Дмитриев, 2004
Свидетельство о публикации №104102200951
Свидетельство о публикации №104102200951
Рецензии
На это произведение написано 36 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.