«Время, хоть ты, хромой богомаз…» (с) Вл. М.
Позолота —
сыпется перхотью
в черноту
пустых понедельников.
Словно
в Красную Книгу —
стерха,
занесли его
в богадельню.
Он,
который словом,
что лезвием
душу,
вплоть до кишок,
выматывал —
весь облизанный,
до облезлого,
смотрит с паперти
в хрестоматии…
Не обжечься
застывшим
оловом
новым зрителям —
плотен
занавес,
вряд ли время,
хромое на голову,
намалюет
икону
заново…
Кратких курсов
кривыми тропами
пригвождён он был
и распластан,
в день,
когда молодым
остолопам
стали ставить двойки
за «паспорт»…
…гордо реяли
голые рейки,
под фанфары
тиражных
горнов —
замурован
в библиотеки,
умирал Маяковский…
Повторно.
Хромой богомаз Вл. М
© Copyright: Сканди, 2004
Свидетельство о публикации №104102201298
Свидетельство о публикации №104102201298
Рецензии