Монолог о Том

-Что это у меня на коже? Кусок проволоки и осколок стекла…
Странно я не помню, чтобы я когда-то была,
Настолько поглощена мыслями и страданиями, что так запросто, на моих руках змеей образовалась проволока.
Странно… а это и не проволока вовсе, это моя вена, которая  изогнулось, заледенела и потрескалась. С чего бы это.
Хм, да у меня все руки в такой проволоке. И шея… и тело и ноги.
А почему я не могу двигаться. И почему я одна в такой темноте.
Это похоже на сон, стоит просто сильно зажмурить глаза, и я  проснусь.
Закрываю глаза.
Пол- потолок.
Пол- потолок
Пол- потолок
Пол- потолок.
Пол- потолок
Пол- потолок
Пол- потолок.
Седьмой этаж… стекло.
Она… я.  Окно и ничтожная вера в то, что что-то изменится.
Окно, подоконник и снова я.
Стекло. Холод. Ветер. Слеза… дождь. Капля, кровь, капля, дождь, капля, слеза.
Молчание. Просьба.
Не нужно, нужно, да кому это нужно,  смерть возвращается каждый раз, не смотря на все просьбы, попытки подкупить, а она говорит - стой. Не нужно.
А как же это не нужно.
Ну вот я  и вспомнила, почему мои вены изогнулись и потрескались. Почему я лежу в такой неудобной позе, и почему на мне осколки стекла…
Все просто – осень. Я вышла в дверь под названием окно. И вышла не совсем удачно.
Что ж. А говорили, остановись, говорили не нужно, она того не стоит.
А я вышла. Моя жизнь, мои правила, моя смерть.