Кто-то плачет над теми, кого не сберёг,
За ближайшим углом ухмыляется бог.
Снайпер метко снимает зевак из окна,
И мы учимся ловко менять имена.
Это наша война.
Трусы стильно играют с судьбой в преферанс,
Предают без сомнений за призрачный шанс .
И всё выше к ногам подступает вода,
А цена - чья-то боль от темна до темна.
Это наша война.
Мёртвый держит в ладони последний патрон,
А под боком читают молитву сквозь стон.
Где-то вечным огнём догорают дома,
И родителей будит малыш-сирота.
Это наша война.
Это - война
© Copyright: Надежда Акуленкова, 2004
Свидетельство о публикации №104102101792
Свидетельство о публикации №104102101792
Рецензии