Смотрю на вены,
Взбухшие,
На руке от напряга -
Представляю,
Как вонзается
В плоть живую
Лезвие мёртвое,
Как хлещет кровь
На бумагу и на
Слова,
Написанные,
Как приедут врачи
Молча скажут:
"Живи!"
Я открою свои веки,
Тяжелые вдруг,
Увижу лица людей
И захочу умереть.
Или жить
Вдруг захочется бешено,
Хватаясь за жизнь ослабшими пальцами.,
Впиваться в тело
Жизни,
Жить,
Как последний герой
Но всё может стать поздно -
Придётся умереть.
Закопают в земле,
Будут сколько-то помнить,
Наверное.
Ах! Как хочется иногда просто
Быть!
Жить, любить
И быть любимым.
Белые и чёрные
Писать стихи
И не думать больше о самоубийсве, блин.
И цветные.
Чёрное Белое
© Copyright: Александр Крапивин, 2004
Свидетельство о публикации №104102000566
Свидетельство о публикации №104102000566
Рецензии
Умереть никогда не поздно.
Жить – больно! Именно этим - ощущениями - отличаемся мы от мертвых. Не торопитесь, прочувствуйте боль… до конца. Случаются и другие ведь ощущения...
«Быть!
Жить, любить
И быть любимым.
Белые и чёрные
Писать стихи
И не думать больше о самоубийстве, блин.
И цветные.»
Вот это верно! Согласен. Цветных вам стихов! :)
Виталий Иванов 21.10.2004 12:11 • Заявить о нарушении
Жить – больно! Именно этим - ощущениями - отличаемся мы от мертвых. Не торопитесь, прочувствуйте боль… до конца. Случаются и другие ведь ощущения...
«Быть!
Жить, любить
И быть любимым.
Белые и чёрные
Писать стихи
И не думать больше о самоубийстве, блин.
И цветные.»
Вот это верно! Согласен. Цветных вам стихов! :)
Виталий Иванов 21.10.2004 12:11 • Заявить о нарушении
Согласен с предыдущим оратором.
А то - так умрется. И все. А кто же писать будет стихи? Не для себя, конечно. Для людей. Хотя бы для таких вот девочек, как я, которым это нужно, а не сериалы по телику...
Я вот человека люблю одного. Поэта. Заочно правда. Нет его уже.
И почему с поэтами так всегда?
И почему со мной тоже?
Дочерь 09.12.2004 15:04 Заявить о нарушении
А то - так умрется. И все. А кто же писать будет стихи? Не для себя, конечно. Для людей. Хотя бы для таких вот девочек, как я, которым это нужно, а не сериалы по телику...
Я вот человека люблю одного. Поэта. Заочно правда. Нет его уже.
И почему с поэтами так всегда?
И почему со мной тоже?
Дочерь 09.12.2004 15:04 Заявить о нарушении