Трудно быть поэтом в веке двадцать первом, -
Что не скажешь - кажется: поза и враньё.
И стихи открытые действуют на нервы,
А сентябрь заоконный жгёт листы огнём.
Где мы не стояли, что мы не умели,
Где писали смело, даже гордо "я",
Сокращая самости во все дни недели.
(Их всего четыре в рамках сентября.)
Обнажая душу, говоря открыто,
За Россию-матушку, снег, себя самих,
Понимая в общем-то, что всё то избито –
Всё равно затеем мы каждый новый стих.
И дрожит осина, и горит рябина,
И берёза свесила жёлтую листву.
Мы по бездорожью проезжаем мимо,
И считаем каждую осени версту.
Поэты 20-21 вв
© Copyright: Сергей Каков, 2004
Свидетельство о публикации №104102001110
Свидетельство о публикации №104102001110
Рецензии