А я всё призываю, всё боюсь,
всё дёргаюсь, как вошь на гребешке.
Мне б смерть смешать с тем инеем, что Русь
с собою тащит в странника мешке.
Сухой смешок.
Дорога в никуда,
которой все дойдём мы до развилки,
где путь один.
В конце - разрыв-трава,
и ноги жмут,
опять, как встарь,
ботинки.
Я Гоголем вздыхаю у окошка,
ищу ответ:
где душ купить живых?
В мешке тетрадь,
а в ней роман-ответ,
и странный непричёсанный мой стих.
А я всё дёргаюсь,
как может лишь поэт,
не знающий названия для рифм,
не ведавший размеры,
стопность.
Мне
по всем тетрадям каждого изданья –
лишь иней на земле под пустотой.
(И дома, а хотелось бы домой.)
Где знание зависит от незнанья,
и вошь на гребешке -
так хороша
своей активностью,
ботинками и слогом.
И Гоголь упирается в стекло –
лбом, носом, клювом, словом, рогом.
Разговор с Гоголем
© Copyright: Сергей Каков, 2004
Свидетельство о публикации №104102001094
Свидетельство о публикации №104102001094
Рецензии