Деревья тоже пишут стихи...

            1
Осенью я умирающим миром задет.
Весна - и я весь состою из помех.
Жизнь и смерть, как две бумажки конфет,
Знаком веры живут для всех.

Вижу в них что-то очень похожее.
Эта чистая жизнь и пахабная смерть?
Как же так? за что же это?!
Контраст - последний призыв к красоте.

Еще ноябрь прикажет "упади!",
И облетят хлопушкой,
А пока, сентябрь красит лепестки
Деревьев по верхушкам.

Как у стареющего мужчины
Седина покрасит вески...
Мне опять показалось?
Иди деревья тоже пишут стихи?
          
            2
И дробило дубы судорогой.
Засыпали, забывали последние песни,
Лишь стояло дерево,сны свои обсыпав пудрою.
Стояло, ждало, бредило веснами.

Так столяо в потоке бешенном,
Все попрятались только оно.
В бойню ринулось с воем бешеным,
В крик пучины и вой голосов...

Душу рвало словами острыми,
Ветви рвало на десять частей.
Те слова, что впивались копьями,
Отпечатывались прямо на ней.

И с клеймом кровоточащим,
Ему хотелось по миру пойти:
"Вот , примите - радость, крик и вопль бешенный..."
Все, что в обрывках слов я смог найти.

Вечер томный похоронные свечи окон зажег.
Панихиду мне дождь отстучал.
Когда жжет, понимаешь, что сильно обжег!
Но что делать, не я эту жизнь выбирал.

            3
Панихиду сыграл прощальную
Ветер добрый - имен музей ...
И куда он понес? заживало бы!
То, что было со мной столько дней.

Что родили ночи бессонные,
Что подарок от вечной любви,
Точно там за горами, с кальсонами
На руках, весь этот бред стоит...

Все, что сказано, но не написано
Не имеет больше цены:
Амнезия - не большая болезнь для писаря,
Дальше точки помнить ни-ни.

Где-то было со мною это!
Где-то видел я эти сны!
Но сейчас дожить бы до лета,
Пока спи моя гордость - усни!

Замороженной кочергой втерся в землю корнями дуб,
Ветви дряхлые так и замерли, отразив последний испуг.
Он столбом от земли до неба, замыкает свой вечный круг,
Но вечность, как возможность позавтракать -
Требует только чистых рук.