Вот она, Осень

По фантастически безлюдной улице, пронизанной насквозь последними солнечными лучами, заполошный щенок-ветер гоняется за неестественно красивыми, лёгкими, как тропические бабочки, пожелтевшими в процессе умирания, листьями.
Никакие мысли не возникают в опустошённом мозгу, сколько не пытайся их разбудить. Видимо тоже отмирают понемногу, чтоб им.
И если есть в природе полнейший вакуум, то вот он, здесь, внутри. Нет, кажется не здесь. А впрочем и здесь тоже...

Какие пытки могут сравниться с безуспешными и мучительными поисками самого себя? Не знаю. А вы знаете? Знаете! Вы счастливый человек! Поздравляю!.

Фальшивые ноты... Которые?
Эта? Си-бемоль? Но она ведь просто на пол-тона выше, чем ля. Или ниже, чем си, как угодно. Но разве не в них были вложены все силы и чувства, обуревающие в ТОТ момент? Разве могут они выглядеть своей полной противоположностью только потому, что не совпадают в ЭТОТ момент с чужими ля? Или си. Как хотите...

Чужими!
Вот она, разгадка!
Зачем тогда всё?
Все эти идиотские попытки пробиться к сердцу вызывают только боль и у того, к кому ты стремишься, и у тебя самого.

Не навреди! Вот она, главная заповедь.
Не навреди своим вмешательством!
Но ведь это у врачей!!!
А как же тогда музыка? Она ведь не всегда щекочет пятки. Она должна, обязана будоражить души тех, к кому обращена.
Если это музыка. А музыка ли это? Вопрос, на который каждый ответит по-своему. Если ответит. Захочет отвечать.

Жить вредно.
А разве так уж важно, жить?

"Скажите пожалуйста, Рабинович здесь живёт?
-Нет.
Это дом 13?
-Да.
Квартира 18?
-Да.
Так Рабинович здесь живёт??
-Нет.
Но здесь написано: "Ра-би-но-вич"!!!
-А разве это жизнь.