Мой грустный белый клоун...

Мой грустный белый клоун, мой начальник.
Как тяжело, наверно, жить среди козлов,
Раз даже ты, смиреннейший молчальник,
На нас в пойти последний бой готов.
Как донести твои великие задумки
До нас, таких тупых, до быдла и толпы?
Прости нас, Светоч! Да! Мы - недоумки!
Мы сущеглупы. Мы - отстой. Клопы.
Мы прах у Ваших стоп, Великий Гуру.
Мы след от Ваших дум, мы мотыльки, мы тлен.
А ты могуч - ну как "Курьер Культуры",
Ты тверд и остр, как полипропилен.
Умней, чем даже умница Малышкин,
Сильней Верцанова и краше, чем Дантон.
Когда ты в радости, врагам приходит крышка,
Когда печалишься, то мы теряем сон.
Когда молчишь, то сотрясаются светила,
Меняют реки бег, быстрее роет крот,
Нисходят знанья к нам (а знанья - это сила!),
И колорадский жук не тронет огород.
Сам посуди: ну как же нам, убогим,
Поймать за хвост твоих идей состав?
Такое удавалось лишь немногим.
Куда уж нам, не помнящим устав...
Нет ровни Вам в известных нам пределах.
Вы уникальны - в том порука Крест!
Да и в соседних, смежных нам отделах,
Таких искать - что править анапест:
Смешно, грешно и всяко бесполезно,
Потратишь время и остатки сил...
Короче: ты б уж нас, болезный,
Благославил - и с миром отпустил.