* * *
Он отправил письмо со стихами, которые никому
не нужны были,
Сел в трамвай и поехал, куда- не известно…
Быть может, он получил телеграмму из детства,
А ехал совсем в обратную сторону.
Сквозь стекло, не тронутое жирными руками,
он видел людей и деревья.
Первые делали вид что счастливы и играли
на желтых флейтах.
Вторые были просто счастливы и молчали.
Мимо окна беззвучно проплыли дети.
Он обернулся им вслед.
Они тоже когда нибудь сядут на это место,
и соскребут со стекла, как старое тесто
остатки его засохших мыслей.
Что- бы лучше слышать…
Что- бы проще думать…
Они проезжали мимо безлюдных площадей.
Незаметно стемнело. Никто не зажег огней.
Он встал, пожалел что он есть,
и направился к выходу,
По дороге придя к невеселому выводу,
что смерть-
тоже выход.
1913(97…
Он отправил письмо со стихами...
© Copyright: Валиджон Андижони, 2004
Свидетельство о публикации №104101800266
Свидетельство о публикации №104101800266
Рецензии