Где ты, мой черный пистолет,
Гитары старой бантик,
Затертый старой шерсти плед
И края неба кантик.
Все, что держало на ветру,
Несло меня по миру
Однажды рано по утру,
Покинуло квартиру.
С востока птичий крик идет,
Злым воздухом раздутый.
Сжиганья ритуал займет
Едва ли с пол - минуты.
Но ты не трусь. Мы все всегда,
Дав совести поблажку,
Легко теряем города,
Как грязную бумажку.
И от огня таких потерь,
И от того, что снова,
Передо мной закрыта дверь
Рифмованного слова
Летит тот бантик по ветру,
И пистолет в каморке,
Не зная, что его я жду,
В окне, закрытом шторкой.
И я пойду на зов огня,
И пусть его не вижу.
Но он собою от меня,
И потому мне ближе.
Детское подражание Высоцкому...
© Copyright: Владимир Исаченко, 2004
Свидетельство о публикации №104101600925
Свидетельство о публикации №104101600925
Рецензии