Осенью жизнь не застывает...

Осенью жизнь не застывает... Она замедляет свое движение... Становиться вязкой, как варимое в большем казане бабушкино варенье, размешиваемое огромной ложкой... Небо теряет свое ванильно-белое очарование, становясь грозно-серым... Деревья, как чьи-то руки торчащие из земли... Зеленая, неунывающая трава, укрывающаяся теплым покрывалом, уже гниющей коричнево-золотой, листвы...

Как это может быть не прекрасно?

Эту идеальную картину, может украсить лишь холодный, осенний ливень... Когда небо, как на кого-то обидевшись, становиться серым, почти черным... И льет свои холодные капли всем на зло... Шкрябаясь каждой своей слезинкой в окна, но не в силах достучаться они сползают по стеклам, оставляя после себя мокрые дорожки...

И мелкие людишки, перепрыгивающие лужи... Они, неотъемлемая часть этой картины... С первыми каплями их становиться меньше... Но потом они совсем стараются скрыться... И лишь, некоторые, по-великой неохоте, бегут к маршруткам, троллейбусам, такси... Люди... Так ненавидящие мокрую погоду... Проклиная небо, бегут к крышам... Пытаясь спрятаться... Укрыться...

И я не есть исключение... Нельзя выделяться... Отличаться... И потому, я как все, бегу под крыши... Стуча зубами, проклиная небо... И лишь оказавшись дома... В теплом байковом халате, с кружкой теплого чая в руках... Я радуюсь дождю... Радуюсь его слезам... Радуюсь тому, что плачу не я один... Что, что-то намного больше и сильнее, тоже может плакать...

Это небо... Столь торжественно-печально, угрюмо-красиво... Каждая его слезинка есть его продолжение... Растворяясь в бензиновых лужах затхлого города... Он еще способен радовать... Пусть не каждого... Пусть не всегда... Но оно есть... и... Таится во мне надежда, что еще будет... Каждый раз я думаю о том, что еще я это увижу... Что так еще будет... И рано или поздно, но это происходит...

И я вновь, и вновь радуюсь его слезам...