как это бывает просто и странно:
до теплого бреда в усталом мозгу
смотреть вникуда, что зовется пространством,
и - растворятся в циклопьем глазу.
а он тяжелеет, зажатый в натуге,
он больше не связан, он сам по себе,
отброшены вожжи, ослабли подпруги,
глаз темен и влажен, как парк в ноябре.
и мозг не сплавляет по замерзшим водам
своих полумыслей прямые стволы -
он бредит безвольно гудком пароходным,
пасхальным теплом, болтовней детворы.
нам Богом прощаются эти заминки?
в счет века идет ли их малый запас?
и время смыкается с глазом - слезинкой,
и вечность втекает в податливый час...
проба пера
© Copyright: Лисалиса, 2004
Свидетельство о публикации №104101600285
Свидетельство о публикации №104101600285
Рецензии