Неотправленное письмо

Пишу тебе из дыры, хоть и в центральной Европе.
Здесь много воды: туманы, дожди, каналы.
Вроде, и пиво лучше, крыша не каплет, вроде,
только с душой помельче и не меньше каналий.

Ты ставила всё на любовь и крутила рулетку.
Мерзкий крупье загребал золочёной
лопаткой выигрыш, спирало грудную клетку,
когда, вместо красного, выпадал чёрный.

Как ты была красива, строптива, резка, азартна.
Я вспоминаю очи, блестящие тосты.
Ты умирала и вновь воскресала на завтра.
Помню, взахлёб смеялась и раздувала ноздри.

Помню еще, что на лопатки твои был падок,
на дивный хребет, играющий позвонками.
Но слишком сладко с тобой! Я убежал от паток,
не поднимал трубки, узнавая тебя по звонкам и

по вкрадчивой манере, присущей скорей пантере.
Ты шла по следам и не оставляла мысли.
Позже я видел спину твою в партере,
и эти повадки были повадки рыси.

Слушай, давай оставим! Это же не охота.
Судьбу не возьмёшь за ворот и не устроишь засаду.
Пехота идёт на дзоты и умирает пехота,
а, умерев, вторично не воскресает.

Это невыносимо – быть всегда под прицелом
твоей любви. Удивляюсь, что выстоял.
Я проиграл в частностях или в целом.
Ставь на мне крест, оставив право на выстрел.

Лучше: тасуй – и дальше раскладывай карты,
плети интриги, бей хрустали и окна,
раскручивай толстосумов, катайся по монте-карлам.
Я не могу с тобою. А без тебя ... подохну.

Давай же скорей покончим, как говорил бывалый
палач, в доску пред зрителем расшибаясь.
Это любовь, родная. Бывает, что убивает.
Ты ставила всё на неё. О, как же ты ошибалась!

Баста! Допью их пиво, и зажую креветкой,
и покажу такую игру, что чревата.
Дайте патрон – я крутану рулетку...

P.S. Письмо не отправлено за незнанием адресата.