Девять дней без тебя, как девять у Данта кругов,
под слепой барабан болеро рокового Равеля,
как тоска Алигьери в унылой и душной Равенне
по Флоренции милой, куда не вернётся изгой.
Был густой листопад, и листал я Гюстава Доре:
столько ж смертей бессмысленных, столько ж безлиственных смерчей.
Чтобы лоб остудить, брал я лёд переливчатый, млечный,
после аннигилируясь в дверях, как в чёрной дыре.
Ах, безжалостных девять! Не помню, что делал, как жил
и как жилы тянул этот мастер, темно и рутинно,
как он маслом писал, и смотрелось отнюдь не картинно,
что он в трещины или в морщины невольно вложил.
Потна рока рука. Пала. Лес, как готический шрифт.
И, уже безнадежный, предел преступал я покорно,
и тропа торопила,
топила,
под гору,
под гору,
где в воронке, как в рупоре, звук антрацитовый скрыт.
Девять дней без тебя, как девять у Данта кругов
© Copyright: Александр Плевако, 2004
Свидетельство о публикации №104101500762
Свидетельство о публикации №104101500762
Рецензии