осень...

Масленный обогреватель, как скелет ископаемой гончей…
Комната проморожена на сквозь. Руки не слушаются.
В углу, в старой вазе примостился зонт. Чей?
Что-то меняется вокруг, мысли и шаги путаются…
Путается время и время пить чай.
Сюжетные линии переплетены слишком тесно…
Заметил надпись мелом «не замечай»,
Буквы неровные. Листья пикируют отвесно.
Лифт не работает. Двери заклинило. Полдень.
Кофейный привкус во всем, там, за стеклами.
Телефон отключился. Надо вспомнить пин-код. Лень.
Пишется день на мокром листе акварельными красками – блеклыми.
Пост-модернизмом – в спорадическом кашле качелей,
Ржавом и неприятном на слух.
Сюррелизм в полете воздушного змея над скудостью келий
Монастыря человеческих душ. Банально. Что-то вроде сартровских «Мух».
Впрочем, Сартр не банален. Часы остановились. Один к одному.
Первый пост – у знамени. Смена караула. Буду где-нибудь в семь.
После работы. У памятника. Не примену…
Что с настроением? Одиночество? Да нет, все нормально. Осень…