О себе

Умел сорить закладками от книжек,
Ходил один и не любил несчастья,
Всегда носил с собою чтоб поближе,
Растрёпанные бусы на запястьи.

Любил согреть он молча, не словами,
Кого-то далеко, кто не забудет,
А если и сказать, то лишь глазами,
Отдать тепло и получить простуду.

Отлёживаться зимними ночами,
Читая за страницею страницу,
Потом сидеть на лавочке, болтать ногами,
И провожать задумчивые лица.

А взгляд бежит по облакам, стремится в небо,
Куда-то далеко, где тишина,
И ищет девочку с душой из снега,
И верит всётаки ведь где-то есть она.

Весна приходит, он теряет силы,
Всегда рассеян, не умеет жить,
И знает, всё не так красиво,
Как было, как могло бы быть.

Весною у людей теплеют души,
В глазах любовь, а в голове лапша,
Как жаль... он до сих пор простужен,
Хотя скорей не он... его душа.

А дальше всё привычно, дальше лето,
Не то чтобы он сильно лето не любил,
Душа в тепле, она теперь согрета,
Но он об этом никому не говорил.

И прогуляться тихой, летней ночью,
Всегда было приятно и легко,
Но всё закончится, он знает точно,
Неделя, две и лето далеко.

Потом приходит осень незаметно,
Это его пора, и есть о чём грустить,
Оборванные листья вместе с ветром,
И радостные мысли можно отпустить.

Осенняя пора, тоскливый, грустный вечер,
В его окне от монитора свет,
Он знает, что на улице гуляет ветер,
А утром сможет встретить с ним рассвет.

Замкнулся круг, за годом год проходит,
Всё снова повторится... как всегда,
А жизнь его по капельке уходит,
Он знает и в его глазах вода...