Ветер песню завывает за окном
и ему натужно вторит старый дом
скрипом и гудением в печи,
словно дьявол надрывается в ночи.
Мрак прижал свой чёрный лоб к стеклу,
блики красные танцуют на полу
от горящих в топке нервно дров
и в углу иконы лик суров.
Керосиновая лампа на столе,
таракан,засохший на метле,
фотографии под треснувшим стеклом
тех,кому был дорог этот дом.
НЕпогодь снаружи,а внутри
умывальник каплет у двери,
валенок подшитых длинный ряд,
ребятишки на печи сопят.
И хозяйка, измождённая с тоски,
наклонившись к лампе штопает носки.
То не прошлый век вернулся вновь сюда,
век двадцатый,девяностые года.
И не в глубине сибирских руд,
а в провинции российской так живут.
Как жуки сидят в трухлявых пнях
в позабытых богом деревнях.
Не живут,а спят кошмарным сном...
Ну а ветер завывает за окном.
Провинция
© Copyright: Печорин-Оксинский, 2004
Свидетельство о публикации №104101201777
Свидетельство о публикации №104101201777
Рецензии